Roeping

2024 Auteur: Seth Attwood | [email protected]. Laatst gewijzigd: 2023-12-16 16:13

Hoe vaak denken we na over hoe we zouden willen leven, wat we het liefst zouden willen doen? Deze parabel zal iedereen helpen om met een frisse blik naar zulke, schijnbaar geabstraheerde, begrippen als roeping, talent, de essentie van creativiteit…

Hij werd kunstenaar, simpelweg omdat hij na school ergens heen moest. Hij wist dat werken leuk moest zijn, en hij tekende graag - en dus was de keuze gemaakt: hij ging naar een kunstacademie.

Tegen die tijd wist hij al dat het beeld van objecten een stilleven wordt genoemd, de natuur - een landschap, mensen - een portret, en hij wist veel meer van het vakgebied van zijn gekozen beroep. Nu moest hij meer leren. “Om te improviseren, moet je eerst met de noten leren spelen”, verklaarde een imposante leraar, een beroemde artiest, tijdens de inleidende lezing. "Dus maak je klaar, laten we helemaal opnieuw beginnen."

Hij begon te leren 'spelen op bladmuziek'. Een kubus, een bal, een vaas … Licht, schaduw, halfschaduw … Handpositionering, perspectief, compositie … Hij leerde veel nieuwe dingen - hoe het canvas te spannen en de grond zelf te lassen, hoe het canvas kunstmatig verouderen en hoe de mooiste kleurovergangen te bereiken … De leraren prezen hem, en een keer hoorde hij zelfs van zijn mentor: "Je bent een kunstenaar van God!" 'Zijn de anderen niet van God?' Hij dacht, hoewel, waarom verstoppen, het aangenaam was.

Maar nu de vrolijke studententijd achter hem lag, en nu hij een diploma kunsteducatie op zak had, wist hij veel en kon hij nog meer, hij deed kennis en ervaring op, en het was tijd om te gaan geven. Maar… Er ging iets mis met hem.

Nee, niet dat het hem niet overkwam. En het is niet zo dat het beroep niet meer bevalt. Misschien is hij gewoon volwassen geworden en heeft hij iets gezien dat hem niet eerder was opgevallen. En dit werd hem geopenbaard: het leven kookte in het rond, waarin kunst lange tijd een handelswaar was, en het was niet noodzakelijk degene die iets te zeggen had aan de wereld die erin slaagde - eerder degene die wist hoe hij competent moest presenteren en zijn werk verkopen, om op het juiste moment, op de juiste plaats, met de juiste mensen te zijn. Helaas heeft hij het nooit geleerd. Hij zag hoe zijn kameraden rondrenden, op zoek naar zichzelf en hun plaats onder de zon, en sommigen in deze rushes "breken", verdrinken het gebrek aan vraag en ontevredenheid in alcohol, verliezen hun positie, degraderen … Hij wist: vaak de makers waren hun tijd vooruit en hun schilderijen kregen pas na de dood erkenning en een goede prijs, maar deze kennis stelde weinig gerust.

Hij kreeg een baan, waar ze goed betaalden, was de hele dag bezig met het ontwikkelen van allerlei soorten brochures, visitekaartjes, brochures en haalde daar zelfs een zekere voldoening uit, maar hij tekende steeds minder schoorvoetend. De inspiratie kwam steeds minder. Werk, thuis, tv, routine … Steeds vaker kwam de gedachte bij hem op: “Is dit mijn roeping? Heb ik gedroomd om mijn leven zo te leven, "gestippeld", alsof het een potloodschets is? Wanneer ga ik mijn eigen beeld van het leven schilderen? En zelfs als ik dat doe, kan ik dat dan? Maar hoe zit het met de "kunstenaar van God"?" Hij realiseerde zich dat hij zijn kwalificaties aan het verliezen was, dat hij in een zombie veranderde, die van dag tot dag een reeks bepaalde acties uitvoert, en dit irriteerde hem.

Om met deze gedachten niet gek te worden, begon hij in de weekenden met zijn ezel naar de steeg van Meesters te gaan, waar de rijen van allerlei ambachtslieden waren gevestigd. Gebreide sjaals en handwerk van berkenbast, sieraden met kralen en patchwork spreien, speelgoed van klei en rieten manden - wat was er niet! En ook collega-kunstenaars stonden massaal met hun onvergankelijke doeken. En toen was er concurrentie…

Maar concurrentie interesseerde hem niet, hij wilde gewoon creëren… Hij schilderde portretten op bestelling. Potlood op papier, tien minuten - en het portret is klaar. Niets ingewikkelds voor een professional - dat is alles wat je nodig hebt om details op te merken, proporties te behouden en de klant een beetje te vleien, dus gewoon een beetje de natuur verfraaien. Hij deed het vakkundig, mensen hielden van zijn portretten. En het ziet eruit als, en mooi, beter dan in het leven. We hebben hem vaak en uit de grond van ons hart bedankt.

Nu werd het leven op de een of andere manier leuker, maar hij begreep duidelijk dat dit "schilderij" op de een of andere manier een roeping zou worden genoemd … te sterk. Het is echter nog steeds beter dan niets.

Eens maakte hij nog een portret, een bejaarde tante met een lange neus poseerde voor hem, en hij moest zijn best doen om 'het mooi te maken'. De neus kan je natuurlijk nergens heen, maar er was iets uitnodigends in haar gezicht (zuiverheid, of wat?), Dat benadrukte hij. Het is goed gelukt.

'Het is klaar,' zei hij, terwijl hij het portret aan zijn tante overhandigde. Ze bestudeerde hem lange tijd en sloeg toen haar ogen naar hem op, en hij knipperde zelfs - ze staarde hem zo aandachtig aan.

- Er is iets fout? - vroeg hij zelfs nog een keer, uit haar blik verloren.

'Je hebt een roeping,' zei de vrouw. - Je weet hoe je diep moet kijken…

"Ja, röntgenoog", grapte hij.

'Niet dat,' schudde ze haar hoofd. - Je tekent alsof de ziel … Dus ik kijk en begrijp: in feite ben ik dezelfde als jij schilderde. En alles buiten is oppervlakkig. Het is alsof je de bovenste laag verf hebt verwijderd, en daaronder zit een meesterwerk. En dit meesterwerk ben ik. Nu weet ik het zeker! Dank u.

- Ja, alsjeblieft, - mompelde hij beschaamd terwijl hij de rekening aannam - zijn gebruikelijke vergoeding voor een snelportret.

De tante was, om zeker te zijn, vreemd. Wauw, "je tekent je ziel"! Maar wie weet wat hij daar schilderde? Misschien een ziel… Iedereen heeft tenslotte een soort buitenste laag, dat onzichtbare omhulsel dat in het leven blijft plakken. En van nature was iedereen bedacht als een meesterwerk, daar was hij als kunstenaar gewoon zeker van!

Nu kreeg zijn tekening een nieuwe betekenis. Nee, hij bracht niets nieuws aan de technologie - hetzelfde papier en potlood, dezelfde tien minuten, alleen zijn gedachten keerden steeds terug naar het feit dat het nodig was om te proberen en "de bovenste verflaag te verwijderen" zodat een onbekend "meesterwerk" zou onder hem worden verlost.". Het lijkt te werken. Hij vond het erg leuk om de eerste reactie van "natuur" te zien - mensen hadden hele interessante gezichten.

Soms kwam hij zulke "modellen" tegen waarin de ziel veel verschrikkelijker was dan de "buitenste laag", dan zocht hij naar enkele lichtpuntjes erin en intensiveerde ze. Je kunt altijd lichtvlekken vinden als je je aanpast aan die visie. Hij heeft tenminste nog nooit iemand ontmoet in wie er helemaal niets goeds zou zijn.

- Hey broer! - Eens draaide een stevige man in een zwarte jas zich naar hem om. 'Weet je… weet je nog of je niet… mijn schoonmoeder afgelopen weekend hebt geschilderd.

Hij herinnerde zich zijn schoonmoeder, ze zag eruit als een oude pad, haar dochter - ze zou oud worden, ze zou een rat zijn, en hij was zeker bij hen. Daarna moest hij al zijn verbeeldingskracht inspannen om van de pad iets acceptabels te maken, om er tenminste iets goeds in te zien.

- We zullen? - vroeg hij voorzichtig, niet begrijpend waar de sterke man heen ging.

- Dus dit… Ze is veranderd. Ten goede. Als hij naar een portret kijkt, wordt hij een man. En dus tussen ons, voor zover ik haar ken, is een pad een pad …

De kunstenaar snoof onwillekeurig: hij vergiste zich niet, het betekent dat hij zag alsof …

- Nou, Duc, ik wilde je vragen: kun je het in olie tekenen? Om zeker te zijn! Om het effect te consolideren, daarom … Ik zal niet voor de prijs staan, aarzel niet!

- Waarom repareer je het niet? Het kan worden gekookt in olie, marinade en mayonaisesaus. Alleen schilderen ze niet met olie, ze schrijven.

- Binnen! Schrijf het op de best mogelijke manier op, ik zal alles op het hoogste niveau betalen!

De kunstenaar voelde zich opgewekt. Direct "portret van Dorian Gray", alleen met een plusteken! En aangezien ze aanbieden - waarom niet proberen?

Ik heb het geprobeerd en geschreven. De schoonmoeder was tevreden, de stevige ook, en zijn vrouw, de dochter van de pad, eiste dat ook zij eeuwenlang gevangen zou worden genomen. Uit jaloezie, denk ik. De kunstenaar deed hier ook zijn best, hij was geïnspireerd - hij versterkte de seksuele component, voegde zachtheid toe, benadrukte de vriendelijkheid van zijn ziel … Het was geen vrouw die een koningin bleek te zijn!

Blijkbaar was de sterke man een man met een brede ziel en deelde hij zijn indrukken in zijn kring. De bestellingen stroomden de een na de ander binnen. Het gerucht deed de ronde over de kunstenaar dat zijn portretten een heilzaam effect op het leven hebben: vrede heerst in gezinnen, lelijke vrouwen worden mooier, alleenstaande moeders trouwen in een oogwenk, en de potentie van mannen neemt toe.

Nu was er geen tijd om in de weekenden naar Masters Lane te gaan, en hij verliet zijn kantoor zonder enige spijt. Hij werkte thuis voor klanten, mensen waren allemaal rijk, royaal betaald, van hand tot hand doorgegeven. Genoeg voor verf, doeken en zwarte kaviaar, ook op weekdagen. Ik verkocht het appartement, kocht meer, maar met een kamer voor een werkplaats, maakte goede reparaties. Het lijkt erop, wat wil je nog meer? En weer kwamen er gedachten bij hem op: is dit echt zijn roeping - om allerlei soorten "padden" en "ratten" te schilderen en met al zijn macht te proberen er op zijn minst iets helders in te vinden? Nee, de daad is natuurlijk goed en nuttig voor de wereld, maar toch, toch … Er was geen rust in zijn ziel, ze leek hem ergens te roepen, om iets te vragen, maar hoe zit het? Kon niet horen.

Ooit werd hij onweerstaanbaar aangetrokken om dronken te worden. Neem het zo - en ga naar Drabadan om flauw te vallen en je later niets meer te herinneren. De gedachte beangstigde hem: hij wist heel goed hoe snel creatieve mensen langs deze onstuimige weg naar de bodem geraken, en wilde hun pad helemaal niet herhalen. Hij moest iets doen, en hij deed het eerste wat in hem opkwam: al zijn sessies afzeggen, een ezel en een klapstoel pakken en daarheen gaan, naar Masters Lane. Meteen begon hij koortsachtig te werken - schetsen maken van straten, mensen, een park aan de overkant. Het lijkt beter te hebben gevoeld, loslaten…

- Pardon, schilder je portretten? Dus dat meteen, meteen snappen, - vroegen ze hem. Hij sloeg zijn ogen op - naast een vrouw, een jonge vrouw, haar ogen gekweld, alsof ze uitgehuild waren. Waarschijnlijk is er iemand in haar gestorven, of een ander verdriet …

- Ik teken. Tien minuten en je bent klaar. Wilt u uw portret bestellen?

- Niet. Dochkin.

Toen zag hij zijn dochter - verslikt, hoestte. Een kind van een jaar of zes zag eruit als een alien: ondanks de mooie warme dag zat hij in een grijze overall, en je zou het niet eens begrijpen, een jongen of een meisje, een dikke pet op zijn hoofd, een transparant masker op zijn gezicht, en ogen … De ogen van de oude man, die veel, veel pijn heeft ervaren en zich voorbereidt om te sterven. De dood was in hen, in die ogen, dat zag hij daar duidelijk.

Hij vroeg niets meer. Hij zag zulke kinderen op tv en wist dat het kind hoogstwaarschijnlijk kanker had, radiologie, immuniteit op nul - en toen een masker, en dat de overlevingskansen minimaal waren. Het is niet bekend waarom en hoe hij dit wist, maar op de een of andere manier wist hij het zeker. Het geoefende oog van de kunstenaar, die alle details opmerkte… Hij wierp een blik op zijn moeder - ja, dat was het, ze wist het. Intern was ik me al aan het voorbereiden. Waarschijnlijk wilde ze ook een portret, want dat laatste. Zodat de herinnering tenminste…

"Ga zitten, prinses, nu zal ik je tekenen," zei hij tegen het buitenaardse meisje. - Kijk maar, niet omdraaien en niet springen, anders gaat het niet.

Het meisje was nauwelijks in staat om zich om te draaien of op te springen, ze bewoog zich voorzichtig, alsof ze bang was dat haar lichaam zou afbrokkelen door onvoorzichtige bewegingen, uiteen zou vallen in kleine fragmenten. Ze ging zitten, vouwde haar handen in haar schoot, staarde hem aan met de ogen van de wijze schildpad Tortilla en stond geduldig stil. Waarschijnlijk al je kinderjaren in ziekenhuizen, en daar wordt het geduld snel ontwikkeld, zonder dat kun je niet overleven.

Hij spande zich en probeerde haar ziel te onderscheiden, maar iets kwam tussenbeide - ofwel een vormeloze overall, of tranen in zijn ogen, of de wetenschap dat de oude methoden hier niet zouden werken, er was een fundamenteel nieuwe, niet-triviale oplossing nodig. En het is gevonden! Opeens dacht ik: “Wat zou het zijn als de ziekte er niet was? Geen stomme jumpsuit, maar een jurk, geen pet op een kaal hoofd, maar strikken? De verbeelding begon te werken, de hand begon zelf iets op een vel papier te schetsen, het proces begon.

Deze keer werkte hij niet zoals gewoonlijk. De hersenen waren absoluut niet betrokken bij het proces, ze gingen uit en iets anders ging aan. Waarschijnlijk een ziel. Hij schilderde met zijn ziel, alsof dit portret het laatste zou kunnen zijn, niet voor het meisje, maar voor hem persoonlijk. Alsof hij het was die moest sterven aan een ongeneeslijke ziekte en er heel weinig tijd over was, misschien dezelfde tien minuten.

'Klaar,' scheurde hij een stuk papier van zijn ezel. - Kijk hoe mooi je bent!

Moeder en dochter keken naar het portret. Maar het was niet echt een portret en ook niet helemaal 'uit de natuur'. Daarop rende een blond meisje met krullend haar in een zomerse sarafan met een bal over een zomerweide. Gras en bloemen onder je voeten, boven je hoofd - de zon en vlinders, een glimlach van oor tot oor, en energie - meer dan genoeg. En hoewel het portret met een eenvoudig potlood was getekend, leek het om de een of andere reden dat het in kleur was gemaakt, dat het gras groen was, de lucht blauw, de bal oranje en de sarafan rood met witte erwten.

- Ben ik zo? - gedempt van onder het masker.

- Zo, zo, - verzekerde de kunstenaar haar. - Dat is nu misschien niet zo, maar binnenkort wel. Dit is een portret van komende zomer. Eén op één, meer bepaald foto's.

Haar moeder beet op haar lip, keek ergens langs het portret. Het lijkt erop dat ze zich met het laatste beetje kracht vasthield.

- Dank u. Dank je,' zei ze, en haar stem klonk even gedempt alsof ook zij een onzichtbaar masker droeg. - Hoeveel ben ik je schuldig?

'Een geschenk,' verwierp de kunstenaar. - Wat is uw naam, prinses?

- Anya…

Hij zette zijn handtekening en titel op het portret: "Anya". En ook de datum - de datum van vandaag en het volgende jaar.

- Houden! Ik verwacht je volgende zomer. Kom zeker!

Moeder stopte het portret in haar tas, greep het kind haastig vast en liep weg. Ze was te begrijpen - ze had waarschijnlijk pijn, want ze wist dat er geen volgende zomer zou zijn. Maar zoiets wist hij niet, hij wilde het niet weten! En hij begon meteen een foto te schetsen - zomer, Masters Lane, hier zat hij, maar twee mensen kwamen de steeg in - een gelukkig lachende vrouw en een meisje met krullend haar met een bal in haar handen. Hij creëerde een nieuwe realiteit met inspiratie, hij hield van wat hij kreeg. Het is heel realistisch geworden! En om een jaar te schrijven, een jaar - het volgende! Zodat het wonder weet wanneer het zal worden vervuld!

- De toekomst creëren? - vroeg iemand met belangstelling, onmerkbaar van achteren benaderd.

Hij draaide zich om - er was een oogverblindende schoonheid, allemaal zo dat je niet weet hoe je haar moet noemen. Engel, misschien? Alleen de neus is misschien wat lang…

- Geleerd? - de vrouw-engel glimlachte. “Er was eens een tijd dat jij mijn toekomst hebt gecreëerd. Nu - de toekomst van dit meisje. Jij bent de echte Schepper! Dank u…

- Wat voor soort schepper ben ik? - barstte uit hem los. - Dus, een amateurkunstenaar, een mislukt genie… Ze zeiden dat mijn talent van God komt, maar ik… Ik schilder langzaam, in kleine dingen, in een poging te begrijpen wat mijn roeping is.

- Begrijp je het nog niet? De engelenvrouw trok haar wenkbrauwen op. - Je kunt de werkelijkheid veranderen. Of is dit geen roeping voor jou?

- IK BEN? De werkelijkheid veranderen? Is dit mogelijk?

- Waarom niet? Daar is niet veel voor nodig! Liefde voor mensen. Talent. De kracht van het geloof. Eigenlijk is dat alles. En je hebt het. Kijk naar mij - het begon allemaal met jou! Wie was ik? En wie ben ik nu?

Ze legde geruststellend haar hand op zijn schouder - alsof ze haar vleugel waaierde, glimlachte en ging.

- Wie ben je nu? - Te laat riep hij haar na.

- Engel! - ze draaide zich om terwijl ze liep. - Dank je, Schepper!

… Hij is nog steeds te zien in de baan van Masters. Een oude ezel, een klapstoel, een koffer met tekenbenodigdheden, een grote paraplu… Er staat altijd een rij voor hem, legendes over hem gaan van mond tot mond. Ze zeggen dat hij in een persoon ziet wat diep van binnen verborgen is, en de toekomst kan tekenen. En niet alleen tekenen - verander het ten goede. Ze zeggen ook dat hij veel zieke kinderen heeft gered door ze in tekeningen naar een andere realiteit te verplaatsen. Hij heeft studenten en sommigen hebben zijn magische gave overgenomen en kunnen ook de wereld veranderen. Vooral onderscheiden onder hen is een blond meisje met krullend haar van een jaar of veertien, ze weet de meest ernstige pijn door middel van foto's weg te nemen, omdat ze de pijn van iemand anders als haar eigen pijn voelt.

En hij leert en tekent, tekent … Niemand kent zijn naam, iedereen noemt hem gewoon - de Schepper. Nou, dat is de roeping van een persoon …

Auteur: Elfika